Habiendo escaleras...

Detalles

Tu perfume.

Verte en cada rincon. A cada rato. En todos los reflejos.

Cerrar los ojos y saber que cuando los abras vas a estar ahi.

Tu risa, me acecha desde lejos.

Y este amor en caída libre.

Ups...

Y nadie me dijo que lo peor es lo que queda atrás. O se arrastra con uno, o lo que sea, pero en definitiva, lo que uno hizo.

La conciencia.

Ups...

Porque es entonces...

... cuando las horas pasan.

O un leve presentimiento, como el deja vu de lo que va a venir de Paéz.

En estas condiciones...

Pero a veces, sucede que si. Contingencia de eventos, simple sucesión de hechos fortuitos, concatenación de casualidades, en fin.

Y te veo pasar, y el alma se derrumba como cualquier edificio que es dado de baja. "Ya no sirve", dicen, "hay que hacerle lugar a lo nuevo".

y sin preaviso.

Artaud me hartó

Les juro que había escrito algo muy bueno.

Que lástima que se lo pierdan. De veras.

Era algo acerca de una suave iridiscencia, que crecia de a poco, iba ganando espacios en tamaño e intensidad. Y que me arrastraba con ella, como una persecusión, pero al revés. Entonces lo bueno era habitable, se volvía cercano. La neblina de otros días se extinguía.

Era algo así, pero no así.

Si, por supuesto, era.

Entre lineas...

Ojalá estes bien. I whis..., pero no tanto.

Antes del fin

Como un estuario del alma.
Ese intercambio, hasta el más ínfimo, reververa impío. Claro que uno no siempre está dispuesto a ceder, entonces la lucha se convierte en tosca resistencia. No ver lo obvio.

Nadie vio a nadie? Nunca nos cruzamos?

Cuánto nos falta para ser nosotros?

O cualquier cosa

Aunque puede ser sino algo bien específico, algo super detallado, hasta el paroxismo. Como quieras. La cuestión es que la pena de amor es algo tan superficial como preocuparse por cuántas mariposas hay en este momento en nuestro jardin. Sí, claro, no deja de ser poético, pero absurdo. Sí, te oprime el pecho hasta casi cortarte la respiración, pero también lo hace el colectivo (sorry, el bus) cuando se te pasa y te deja con la mano levantada.

Es decir, donde esta el centro?

Nada de lo que siento ahora es legítimo, nada, salvo esta pena, que se equipara a unas pocas mariposas y a un puto colectivo que se pasa.

Hay una razón para todo esto?

Debe ser el día...

Un turbio corazón desparramado
por sobre toda mi alma

Sentimientos trizados
arraigados al fondo volátil de las cosas

Y un dios de los barrios bajos
mitigando la hipocondría teísta de mi existencia

Instantes I

Son percepciones. Una encadenándose con la otra. Un caos. Y mi mente por detrás intenta poner orden, establecer relaciones, descubrir las causas.

Mariposas blancas

Miles de mariposas blancas
han pasado entre nosotros
y el oscuro monte
que contemplábamos en silencio
Llenaron el aire de polen
hicieron más sutil el mundo
y alborotaron todos nuestros recuerdos
Por un momento
apagaron el cercano rumor del mar
Tal vez puedas contarlas
y medir sus horas
o descubir sus nidos

Lo que no podrás explicar nunca
es que las hayamos visto.

(El autor se me escapa en estos momentos, el instante no. Pero sobre instantes hablamos otro día.)

Recordar

O recuerda (quien lo hace?), como quien dice llueve. Una casa en verano con sombra de enredadera. Los momentos previos a los almuerzos de los domingos, cuando eramos familia. El miedo a la nada. Un beso (ese beso). La tarde en que te vi. El olor a jazmines de la calle...

No soy yo.

Puede que los recuerdos sean testigos comprados del pasado? (y por lo tanto, como tales, siempre dispuestos a decir lo que se quiera oir)

No estoy seguro de que los hechos hayan sido como los recuerdo. Yo dije eso? Es más, yo hice eso? Me siento un rehén de mis emociones. Desconfío de mi libre albedrío. Realmente hago lo que quiero? Realmente siento lo que estoy sintiendo? Patético.

Y sin embargo, hay días.

Como corolario (y en relación con las trampas de la memoria) me gustaría postular un ciclo de vida para las opiniones. Es decir, creo que lo tienen. Es decir, se gestan, se desarrollan, nacen/se enuncian, crecen, son defendidas, llegan a su apogeo/tienen vida adulta, envejecen, entran en decadencia/son refutadas y finalmente son muertas y olvidadas.

Al menos eso ha pasado con varias que tuve.

No te pongas azul

En ningún caso se puede decir de antemano lo que va a suceder. Uno puede pretender cierto desenvolvimiento de los hechos, nada más. Uno puede esforzarse por y para que esos hechos acaben (se sucedan) del modo que uno pretende, nada más. Hasta dónde es lícito pretender? Hasta cuando puedo ir a golpear tu puerta una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez?.

Vos sabias? Yo lo sé?

Ese que era yo en tu presencia se muere, desaparece, se va. Este que soy yo en tu ausencia es otro. Te extraño a vos (y me extraño a mí cuando era con vos). "Estoy solo, no estas aqui, estoy solo, me extraño a mi" o algo así cantaba el hombre del bigote bicolor.

Respiremos. Todo pasa.

En serio?

Algunas definiciones

Extrañar: tr. Notar o sufrir la ausencia de alquien...
Sufrir: tr. Padecer un dolor / Aguantar, soportar / intr. Sentir dolor, físico o moral.
Soportar: tr. Soportar o llevar encima una carga o un peso / Tolerar, aguantar algo que molesta / Resistir alguien o algo un sufrimiento o una circunstancia adversa, sin dejarse vencer o sin romperse.
Dolor: m. Sensación física de mucho malestar y sufrimiento surgida por una causa interna o externa / fig. Tristeza, angustia, aflicción del alma.
Tristeza: f. Calidad de triste.
Triste: adj. Afligido, apenado, acongojado / Que es melancólico, que muestra o provoca melancolía / Sombrío, trágico, lamentable / Doloroso, enojoso, difícil de soportar.
Lamentable: adj. Que merece ser lamentado o es digno de llorarse.
Alma: f. Parte espiritual de los seres humanos, inmortal para la mayoría de las religiones. / Parte principal y sustancia de algo o su interior.
Ausencia: f. Acc. y ef. de ausentarse o estar ausente / Tiempo en que alguien esta ausente.
Ausentarse: prnl. Faltar, dejar de estar presente en un lugar / Alejarse, partir de un lugar.
Ausente: adj. Que no está presente en un lugar / Alejado de un lugar.
Tiempo: m. Duración total o parcial de las cosas sujetas a cambio / Período / Oportunidad u ocasión de hacer o de que suceda algo.
Cambio: m: Acción y efecto de cambiar.
Cambiar: intr. Transformar algo o alguien su apariencia o naturaleza.
Lugar: m. Porción de espacio / Sitio / Ocasión, oportunidad, momento, circunstancia.
Alguien: pron. indef. Se usa para designar a una persona sin especificar.

Alguien pisó mis esperanzas por ahí?

"Dime cómo me saco del alma esta pena de amor, este inmenso dolor".

Hoy menos que nunca (no sé qué quiero decir con esto). Ahora tengo la misma extraña sensación que debe tener (o sentir?) una mariposa en medio de un huracán. Se imaginan?

Alguien alguna vez definió a las personas como "actos sexuales caminando". Alguien que estaba alojado en un neuropsiquiátrico, porque el resto de los mortales cohabitantes de este mundo decidieron (más precisamente, alguno con chapa de entendido en la materia decidió) que debia estar apartado de esta convivencia que llamamos sociedad.

Otra persona también dijo "nadie visto de muy cerca es muy normal ".

Alguno por ahi seguro que pensó algo mejor. Pero pensó también que era mucho mejor no decirlo.

Quien se atreve?

No lo comenten

Sucedió hace un tiempo ya, no tiene caso entrar en detalles, por ahora esto basta. Era de noche, una noche tranquila, de esas sin motivaciones, sin sueño, sin nada para distraerse (que eso es lo que importa, distraerse, o divertirse, en el sentido de distraer o desviar la atención, esa atención a la muerte que se acentúa por las noches).

Nunca tuvieron la sensación de que la habitación se inclina y los arrastra?

Comenzó con la mesita ratona desplazándose hacia el rincón, le siguió el sillón, yo, el mueble de las bebidas, la pequeña biblioteca, en fin, todo, y todo acabó amontonado en uno de los rincones de la habitación, conmigo debajo.

Esa noche no dormí.

Pero tampoco pensé en la muerte.

Si ella no vuelve?

Como convivir yo y mi tristeza?
(La luz de un sol inmenso invade toda la sala)
Puedo decirte ahora todo lo que no te dije antes? Vale la pena?
(En estos momentos estoy levantando mis manos a la altura de los codos, es decir, los estoy flexionando, y quisiera llevarme las manos a la cara).

En cada rincón, en cada cosa. De vez en cuando. Y está tan bonita...
(Cualquier banalidad es próxima, y carente de sentido)

Al tiempo lo marcan las cosas que no están (que se fueron).
El tiempo es ausencia de cosas (que no vuelven).
El tiempo es una linea? (una línea que sigue).

Pero, sin vos. Cómo?
Hoy no, sé que hoy no.

A veces no sé...

... adónde irian a para las cosas si no estuviera el piso. Y con frecuencia, ese pensamiento me lleva a otro, no menos angustiante. Por que se detienen allí (en el piso)?. Por respeto (al piso)? Por falta de perspectiva y no saber imaginar que puede haber un más allá (del piso)?

(Una de las cosas que más me gusta es atender llamados telefónicos equivocados. Claro que no siempre sucede. Dos por tres, resulta que sí querían hablar conmigo)

Se terminó (calendariamente hablando) el año. Pero esta pena mía sigue sin saber de almanaques. Esto es una cursilería? Puede ser una cursilería pero aún así seguir siendo verdadero?.

Pensamiento del dia: la memoria es el presente de algo que no esta (que se fue, que ya pasó). Guau. Que loco es todo.

Que loco es todo...

... no?
Así sea que hablen de una bomba nuclear (remember Hiroshima?) o del último gran evento social ocurrido (evento como hecho inesperado), tanto como de una receta con recortes de uñas o de la prosa kafkiana, borgeana o sumeria (por decir algo, no?) siempre será acertado incluir esta frase en algún momento de la charla, sin poner demasiado énfasis, más bien hay que decirlo como al pasar. "Que loco todo, no?" (sin gesto alguno que delate el más mínimo sentimiento).

Los puede sacar de un aprieto, incluso si estan siendo interpelados por alguna comisión formada ad hoc a causa de algun hecho que así lo requiera.

Consejo del día: No te pongas azul.

Everybody hurts...

...sometimes. Y eso duele.
¿Que hacer cuando eso que llamamos alma se nos cae como fichas de dominó? (Esto es una obvia metáfora para decir que algo somos por dentro, que cuando decimos "yo esto" o "yo tal cosa" nos señalamos el pecho, y no la cabeza, por ejemplo, que pretendemos darnos una única identidad sin más evidencia que una cierta continuidad en el tiempo de nuestros propios recuerdos). Seguramente no sólo quedarnos sentados y contemplando (esto como símbolo inequívoco de la inacción, pudiendo ser reemplazado por cualquier otra analogía). Podemos entristecernos (convirtiéndonos en flor marchita), enojarnos (¿con quién, contra qué, para qué?), ser indiferentes... cualquier reación sería la esperada, o lo apropiado. Reaccionar es la clave (uno está vivo, ¿no?).

Pero... qué, cuando es uno quien lastima?

Hoy me siento incomodo... en el sillón.

El invitado carraspeó, algo nervioso, en su sillón. El perro, una amalgama bizarra de tejidos, cables y mecanismos hidráulicos, no dejaba de frotarse contra su pierna.
- Sí - dijo tranquilamente el anfitrión - esa es un costumbre que aún no hemos podido sacarle.

(Extracto de "Crónicas del futuro imperfecto", inédito.)