viernes, febrero 25, 2005

O cualquier cosa

Aunque puede ser sino algo bien específico, algo super detallado, hasta el paroxismo. Como quieras. La cuestión es que la pena de amor es algo tan superficial como preocuparse por cuántas mariposas hay en este momento en nuestro jardin. Sí, claro, no deja de ser poético, pero absurdo. Sí, te oprime el pecho hasta casi cortarte la respiración, pero también lo hace el colectivo (sorry, el bus) cuando se te pasa y te deja con la mano levantada.

Es decir, donde esta el centro?

Nada de lo que siento ahora es legítimo, nada, salvo esta pena, que se equipara a unas pocas mariposas y a un puto colectivo que se pasa.

Hay una razón para todo esto?

posted by Donturnblue @ 5:46 p. m.